AMANDA
Disseram-me um dia que a felicidade não tem história. E agora essa parece-me ser a única verdade do mundo. Não sei há quantos meses é que me abandonei. Não sei quantos meses foram estes meses em que desisti de contar a história da felicidade. Mas a verdade, a única verdade dos meus dias é que por sermos tão felizes deixamos de ter coisas para dizer. E nesse instante, no preciso instante em que não nos resta nada, a história acontece: a história acontece na infelicidade.
A felicidade não tem história...
Não há história no conforto.
Depois disto, o que me resta?
Não estás pronta para me resgatar, pois não Patrícia? Não estás pronta para me levar deste sítio onde vim parar? De quem é a culpa meu amor, se não há sequer um esforço para respirar debaixo de água?
Vou acabar por me afogar, e nem vai doer nada...
Disseram-me um dia que a felicidade não tem história. E agora essa parece-me ser a única verdade do mundo. Não sei há quantos meses é que me abandonei. Não sei quantos meses foram estes meses em que desisti de contar a história da felicidade. Mas a verdade, a única verdade dos meus dias é que por sermos tão felizes deixamos de ter coisas para dizer. E nesse instante, no preciso instante em que não nos resta nada, a história acontece: a história acontece na infelicidade.
A felicidade não tem história...
Não há história no conforto.
Depois disto, o que me resta?
Não estás pronta para me resgatar, pois não Patrícia? Não estás pronta para me levar deste sítio onde vim parar? De quem é a culpa meu amor, se não há sequer um esforço para respirar debaixo de água?
Vou acabar por me afogar, e nem vai doer nada...
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